Всего искусственного житница Луна
плывёт за поездом окоченевшим блеском.
Ещё не ночь, которая полна
бывает этим золотым довеском.
Со скоростью вагонов и колёс
кидает искры неживой овёс.
Когда детьми коней гнедых пасли,
полёт Луны впитали от земли.
Теперь совсем другие вечера,
в них плотность тысяч спаянных «вчера».
В них призрак верных позабытых лет,
что оттеснён сосредоточьем бед.
Движенье плавно вписано в маршрут,
сталь служит людям, а не смерти тут.
Здесь близкое – так это ты, Луна,
пока своих мы шепчем имена.
Солдаты едут в отпуск на восток,
сразив врага, чей натиск был жесток.
И тоже молча смотрят на Луну,
как будто бы её спасли страну.
Среди прикосновений неживых
листа и ручки, слышится мотив –
колёс, колёс, спешащих в глубь ночей,
как в лоно руд, в приют праматерей.
Кого я оставляю позади,
меня с того же часа верно жди.
И, сквозь туманы находя Луну,
представь далёкое и в нём мечту одну.
29.11.23, Транссиб