Казалось бы, разные шансы
отмерены высшей из мер...
У деда - за мост в Лисичанске,*
моя - за кишлак Бешавер.**
Я пью эту жизнь по глоточку.
Я истину знаю одну:
прошли мы от точки до точки
проклятую Богом войну.
Мой дед - Кованов, а не Тёркин.
Мальчишкой, у дедовых ног,
я орден с его гимнастёрки
часами рассматривать мог.
Мне дед говорил, что не будет
на свете жестокой войны.
И кто теперь деда осудит?
И Бог не назначит вины
за то, что пути не совпали
у Бога и правящих сил,
что снова войну развязали,
когда их никто не просил.
Остынет металл оружейный,
заткнутся тщеславные СМИ,
в умах прекратится броженье,
безумные лягут костьми
и мирное время настанет...
Я внуку тогда расскажу,
что мне он защитником станет.
И орден ему покажу.
А он мне расспросы устроит
на пару часов напролёт
и, может, в созвездье героев
он прадеда орден найдёт.
* - http://stihi.ru/2019/04/25/3437
** -
http://stihi.ru/2012/10/30/10000
(16 февраля 2024 г. 13.53. СПб)