Алеют пламенем тем маки,
Горят они в закатном часе,
Алеют пламенем во злаках,
В твоей пылают они фразе.
И краснота на поле льётся.
И растекается в томленье,
Душе совсем уже неймётся, -
Когда теряется в забвенье.
На ярком полотне я нарисую,
Сквозь те мазки немного грусти,
А позже страсть ту роковую,
Пока бутон не будет тот распущен.
А я горю в полях тех маков,
В душе огонь, меня сжигает
Цветов тех больше уж во злаках,
Пшеничный стан уж погибает.
И тот узор отмечен на ладони,
И в сердце тот же отпечаток,
И перестук в нём как в погоне,
И мир, бесспорно, уже шаток.
И занялся пожар тех маков,
В горенье пылком во фламенко,
И мир он потопил тех злаков,
Окрасился уж в красный он оттенок.
И удержать я не смогу костёр,
Цветков пылающих в крови,
Карминный уж раскинулся ковёр,
Ковёр безвыходной любви.
И вот уже горит тем заревом,
То поле, что было пшеницей,
В кроваво-красном этом мареве,
И разжигается сторицей…
Упасть бы мне ничком в те маки,
И лицом в них дотла зарыться,
Чтобы не видеть эти знаки,
Навечно мне бы в них укрыться.
Средь пожара краснеющей дали,
Окунусь в эту буйность пре-алую,
Так, чтоб мысли на грудь не ступали…
Усыпить чтобы жизнь мою шалую.
И вдохну аромат я дурманный,
А глаза мои – в небо бездонное,
А в сердце лишь он желанный,
Да какая-то боль резонная.
И чудится мне… что в мире том…
Твоим взглядом смотрю я в ресницах,
А мысли все опять так напролом…
И хороводит сердцем та душица.
Так..., дурманит и душит то море,
Море алых тех маков и буйности,
В бесконечном и терпком том споре,
На просторах той алой дурости.
08.06.2022