В тупую боль исходит память
из мыслей Бога о человеке,
как будто это — шифрограмма,
передаваемая временем из века.
В комок слипается голос во рту,
ветер лицо царапнет колючий,
теряем, похоже, совесть за мзду,
ступая на песок зыбучий…
Всех поколений храм разрушен,
— застыл из бойниц наблюдая,
разум земной, питающий души
во времени стынет, страдая…
Мир ныне не готов остепениться,
советник
тайный удивлён поклоном,
приютом тел — всегда землица,
а станет ли для праха домом?
Ночь погасит сонные окна,
оплавит мысли под шлаком лжи,
она беззаботно спокойна,
не ведает тьма покаяний души.
Сокольники, февраль, 16, 2024.