Посвящено клубу юных моряков "Навигатор",
Памяти Сергея Георгиевича Филатова
Прокуренный Серый кричит "Навались!"
И гадостно кашляет, сплюнув за борт.
Гребцы Одиссея нам в души влились,
И солнце Эллады сошло на курорт.
Быстрее пошёл шестивёсельный ял...
"Болит?" - говорю - "Потерпи, ничего..."
Он чем-то священным для каждого стал,
Сквозь боль постигается мудрость его.
Врезается в синь загребное весло,
И плещется мутная лужа у ног.
И тут раздаётся опять, как назло:
"Подальше заводим! Сильнее рывок!"
До яхт, катеров расстояние в шаг,
Там солнечный зайчик играет морской.
Ах, я бы на яхте! Да я бы вот так!
А скорость какая! А ветер какой!
В полуденной дымке сияют борта,
И тайною веет от славных имён:
«Акела», «Сирена», «Былина», «Кентавр»...
Сирена? Случайность ли или закон?
Вдруг ветер откуда-то крики донёс:
«Гребцы, берегитесь коварных сирен!»
И мы осознали, что это всерьёз,
Что можно попасть искушению в плен.
Теперь только дружная гребля спасёт;
Легко говорить, а на деле - беда.
Задай-ка нам счёту, смотрящий вперёд!
Пускай разлетается в брызги вода!
Но славного отдыха час недалёк...
Мы этот момент полюбили весьма:
Весло поднимая, ложусь на валёк,
И шлюпка идёт по теченью сама...
И хочется сердцу в лазурную высь!
А ноги уже загорели до шорт.
Гребцы Одиссея нам в души влились,
И солнце Эллады сошло на курорт.