Поэзия, как мастерская,
Куда я долго так спешил.
Стихами искренне играя
Я не заметил как прожил.
Промчалась жизнь. Стою и вижу,
Что мастером не стал стиха:
За это на себя обижен,
Что вытворял всё впопыхах.
Кому была нужна та спешка?
Сам не смогу я объяснить.
Не Бога я конечно тешил,
Себя не мог остановить.
Во мне сидел злосчастный дьявол
И гнал меня незримо в даль.
Душа пылала будто лава
Сжигая всю мою печаль.
Всю навалившуюся горечь
Чьих то не сбывшихся надежд.
Я на себе тащил их горе,
Я молод был тогда и свеж.
Влюблённо я смотрел глазами
На мир обманутых людей
И говорил я их словами,
Но был для них я как злодей.
Ведь все слова те были ложью
Душа твердила мне о том,
Но разобраться было сложно
Жизнь походила на дурдом.
Где люди с ясными очами
Друг другу лгали про любовь.
Влюблённость в ней не различая,
Чтобы потом вскипела боль.
Растерянного унижения,
Растоптанной людской души.
Любовь - ведь это уважение,
К любви, опасно так спешить.
Влюбляться и не слушать душу
И хуже нет не верить ей,
И заколоть любовь как тушу
Ещё не встретившись там с ней.
Чтобы потом былая вера
Вставала в памяти стеной
О злобном муже изувере,
Навеивая быть одной.
В душе я понимал всё это,
Но только слов не находил.
Любовь священна для поэта,
Только ещё я им не был.
Поэзия, как мастерская,
Куда я долго так спешил.
Теперь душа уже иная,
Но всё что было не забыл.