Над далью розовый рассвет,
ещё не утро и не темень.
Хрустит январский бледный снег,
а с солнцем
высветится белым.
Я не спешу, не рвусь к весне,
хотя так хочется тепла мне...
Я жить во времени не вне
хочу,
не вглядываясь в дали.
Кому-то:
лишь бы день прошёл,
без веры и не благодарен.
И то, что жив, и - хорошо,
а остальное
и не парит.
А в чём ирония судьбы?
Что человек,
он всё же смертен.
Не разглядевший красоты,
что скажет он
в своём ответе?
Что скажет, если не ценил:
ни времени, ни дара жизни?
Что искажал, судил и ныл,
был жалок
в своей дешевизне.
Всему своё и выбор, срок...
Нас призовут поодиночке.
А до порога сто дорог...
Есть различение и прочерк.