Прочитать по губам замирающим,
Кров найти в взгляде, полном ироний.
Где искать, в каком веке, пристанище?
Где печаль острым льдом не затронет?
Хлынет кровь, но слова в темном гнете,
Стукнет день над Землёй сиротело.
Достаю из загашника Гёте,
Словно Мастер, леплю душу к телу.
И не верить - спасёт. Мир фантомен,
Он - иллюзия, в смеси с реалом.
В феврале слишком явственнен Омен,
С шлейфом чёрным, в плаще темно-алом...