Сколько несказанных слов зацвело
И покрылось пылью и плесенью,
Столько осколков разбилось о пол,
Отскочило и впилось в артерии.
И не весело как-то играет романс,
Он походит больше на реквием.
И травмирует уши унылый пассаж,
И все такты уводят в забвение.
Холст художника бел, но не чист,
Бумага до красок зама;рана
Априрори - такой фатализм
Для искусства и грустного автора.
Он один в мастерской,
В куче мятых листов
Тщетно пробует что-то
Создать.
Обручен на тоске,
Обречённый судьбой
Вечно будет холсты
марать.