Сгорая в огне, ты ищешь не верх и низ,
не терновые ветви и карточную колоду,
а пульсирующую бездонность
своих снов.
Жарким маревом окутывает пустота,
сквозь которую — шепот:
— Мы молчим на одном языке.
Раздвоенном.
Hе-здешнем.
Поцелуи солнца — татуировкой между лопаток.
Свет изнутри, с изнанки не-бытия.
Штрихи, как крылья на взмахе — легкие, черные.
Подхватываешь перо с каплей красной крови на конце.
Замыкаешь
линию,
цепь,
шествие.
Ловишь искры костра
на ладонь,
подбрасываешь вверх...
Звезды зарождаются
на темном шелке ночного
неба.