В садах Фиама все безгрешны,
С вершин небесных видят мир.
И в бесконечности неспешной,
Зовут всех Праведных, на пир.
Там Ангелы вокруг порхают,
Необычайной красоты.
Надеждой юношей питают,
Даруют девицам мечты.
Но в мире, где Пороки правят,
Слова проклятий дав взаймы.
В насмешку Страждущих отправят,
В путь от сумы и до тюрьмы.
Там в кущах терна, Искуситель,
Свою добычу стережет.
Но на седмицу спит Строитель.
Творец, свой мир - не бережет.
И будут биться, души Грешных,
С надеждой мрачной, всякий час.
Пока в юдоли безутешной,
Святые вспомнят и о нас....
А где-то Ангелы летают,
И солнце светит с высоты.
Там Боги в неге утопают,
И помыслы у всех - чисты.