Февраль. Давно.
Морозный воздух неподвижен,
и по скрипучим по снегам
иду не сгорблен, не унижен,
и напеваю в такт шагам.
Мороз пощипывает морду.
Ещё февраль, но скоро март,
и я поглядываю гордо,
как Бенкендорф, иль Энгельгардт,
и жду - за поворотом тропки,
запорошённой тишиной,
как будто чёртик из коробки,
сам Пушкин выскочит смешной.
***
Мороз и солнце! День - вполне!
Такая прелесть!
Дома на южной стороне
почти согрелись,
и привечая как родных,
свиданья ради
день этак ласково на них
глядит и гладит,
ждёт, окна от таких манер
растают сразу,
но серый север - суевер,
боится сглазу.
***