Это – летят под колёса ночные тревоги.
Это – как судьбы, навстречу несутся огни.
Словно в Каспийское море, впадают дороги
В город, в котором когда-то рождались они.
Мошки-букашки, кометы, планеты, пылинки
Рвутся на зарево фар из густой черноты.
Мир рассекается нами на две половинки,
А по обочинам уши поджали кусты.
Птица летит на стекло, словно брошенный камень.
Как моментальное фото, взрывает испуг.
Это уже не планета, а небо под нами.
Это не поле, а космос клубится вокруг.