День уходил по зыбкой кромке света,
едва заметный в брошенных снегах,
в тумане, скуке, ветре, облаках.
Небрежный день обычного сюжета.
Взлетала стая беглых фонарей,
из тайн ночных и облачных мигая.
Глядела ночь, холодная, глухая,
и зажигала окна всех мастей.
День уходил угрюмо, не прощаясь,
и только ветер рыскал и гудел,
и рвался ввысь, и вниз стремглав летел,
от темноты и ночи отрекаясь.
Взлетала стая беглых фонарей
за ветром вслед. И света было мало.
И как же нам его недоставало
среди толпы искусственных огней.
День уходил. Он незаметно прожит.
Один из многих тусклых серых дней.
Мигали окна всяческих мастей,
что друг на друга были так похожи.