В траве иссохшей, на исходе лета,
Жужжит, чуть слышно, заплутавший шмель.
На лавке сохнут старые штиблеты
И ворошит измятые газеты
Прохладный ветер, к нам впорхнувший в дверь.
В саду, где листья шелестят устало,
Течёт меж яблонь самоварный дым.
И машут липы тёмным опахалом
И может быть, что это лишь начало,
Лишь первый шаг до новых, долгих зим.
А время пролетит, как в небе птица
И этот день и сто похожих дней.
Забудет дом гостей столичных лица,
И будет старый самовар пылиться,
Среди холодных и скупых теней.
И только память вновь вернуться сможет
В тот вечер лета, где звенел закат:
И лёгкий ветер пробежит по коже,
И сердце вдруг замрёт от сладкой дрожи,
И шмель взлетит и канет в тёмный сад…
18.02.2024