Пятнадцатый том сочинений,
порой, собирать нелегко,
здесь лупа, очки для творений,
но главное, чтобы влекло.
И, как архивист я, прожжённый,
копаюсь все дни напролёт,
хоть степень имею – учёный,
но рукопись каждая ждёт.
Возьмёшь тот листок пожелтевший
и мысли летят далеко,
а сам-то, как лунь побелевший,
читаешь, на сердце светло.
Светло до того, что слезинка
росинкой коснётся очков.
Платочек достанешь — заминка.
А в строчках-то юности зов.
Февраль 2024 г.