Сочится ночь тьмой перезрелой,
густая чернь теснит луну:
под маской бледной помертвелой
она воззрится в тишину.
В часы такие мне тревожно,
сны вещие - к чему они?...
Как мелко всё и как ничтожно,
когда лишь шаг до западни...
Я чьё-то чувствую дыханье
и взгляд упёршийся в меня:
молю его о состраданье,
грехи свои во всём виня...
Но луч зари уж на подмогу
спешит, трубя, окрасив даль...
Он утром станет - Слава Богу! -
смахнув с души моей печаль...