«Игле не лги», - писал Роман
и сам, конечно же, не лгал им.
Его я книжку в закромах
найду с потёртыми углами.
Он тоже жил когда-то тут:
в районе улиц Волгоградской
и Амундсена. Поплетусь
до бара ближнего играть в скот.
Изрядно выпив, ты не блюй.
Сопровождаемый арабом
шагает по двору верблюд,
за ним пройдёт цыганский табор.
Вези меня отсюда, конь,
под звуки старенькой валторны.
Сегодня день, скажи, какой?
А час сейчас, скажи, который?
Закуски - разве что ломоть,
сойдёт и он под этот шкалик.
Хотя б к утру вернись домой,
хотя б неверными шажками.
Писал Роман: «Игле не лги».
Привычно веет ветер вешний.
Сидел на кухне, слушал гимн,
вину на гвоздики навешал.