* * * *
Каждый миг пополняется именами
Внеземная регистратура.
Что там сделают завтра с нами,
В каком таком измерении,
Чем предстанет седьмая пятница,
И куда голова откатится
От ума неовеществлённого?!..
Но в картину проёма оконного
Никто больше не впишет нас,
В сейчас,
Где душа, как побитая молью шкура
При неловком прикосновении
Распадается
На обрывки и прожитого,
и несвершённого…
(Из сборника «Трактир на обочине», 2023)