лучше всего у него получается делать деньги
и вид, что он счастлив и всем доволен.
что ни день — бесконечный муторный понедельник.
что ни ночь — новый приступ тоски и боли.
его не прельщает перспектива стать важным замом,
он шесть лет из своих сорока живёт в аду.
он говорит ей: «детка, у меня жена и дочка с её глазами,
ну куда я теперь от неё уйду».
он говорит ей: «пять минут провести с тобой — это как побывать в раю,
только мне к семи нужно вернуться к жене и детям,
вроде взрослый мужик, а ты смотришь так, что не устою.
ты целуешь так, что зыбывается всё на свете».
он проводил ладонью по внутренней стороне бедра,
целовал её волосы, они пахли пшеничным полем,
вот он уйдёт, бросив ей безапелляционное: «мне пора»,
а она потом несколько дней в запое.
у неё к нему чувства от «ненавижу» до «храни Господи этого кретина»,
видит бог, он её как может, так и бережёт,
он заявляется к ней с недельной щетиной,
а у неё после поцелуев чудовищно губы жжёт.
эта девочка — плен, из которого не хочется на свободу,
в постели он просит её не царапать спину,
а когда она наконец, ничего не сказав, от него уходит,
он не может понять, почему этот ангел его покинул.
эта девочка — как запретный плод, хочется и опасно.
если вспомнить, как это было, до костей пробирает жуть.
он думает: «просто пусть она будет счастлива,
ну а я уж здесь как-нибудь».
он давно не в курсе всех её новостей и тайн.
ему снится, как её сбивает машина,
как он трясёт её за плечи.
в ужасе он заходит на её профиль — она онлайн,
и ему даже становится как-то легче.