Над русскими полями ветер лютый свищет
Родители солдат в тоске стоят у стел,
Могил нарыто вдоволь на любом кладби́ще
Для тех, кто и пожить-то толком не успел.
Притихли улицы, пропал задор весёлый,
И не дурманит пряным запахом сирень,
На боль и смерть идёт призыв по нашим сёлам,
Мужчин берут из городов и деревень.
Они с молчанием ложатся в обелиски,
Над ними ставят деревянные кресты,
Награды празднично вручат их самым близким,
Глаза которых так безжизненно пусты.
Но хуже тем, кто не получит похоронки,
Их сыновья сгниют с открытым, мёртвым ртом
В лесу, в окопе, иль засыпанной воронке,
Тела их не найдут ни завтра, ни потом.
Отец и мать осилят и нужду, и беды,
И даже будет смех, пускай и нарочит,
Они последнее отправят для победы,
Но сын к ним больше никогда не постучит.