У всего есть цена.
Мой стих не стоит ни копейки.
Я просто верная жена,
Я просто мать, хозяйка,
Дочь, сестра, лентяйка...
Судьба даёт, увы,
Не в денежном эквиваленте.
Мои подарки лишь слова,
На них не купишь торт
И не закажешь в интернете.
У всего, всего - своя цена.
Моё же время - грош,
Мои мечты - ничто...
Так кажется порой.
Но я бесценна,
Ведь стоимости нет в мечтах, Ведь я - видение, греза,
Души фантазия.
Попробуй перевести в монеты...
Невозможно.
Я помню платежи
И безнадежные моменты.
Мне стыдно жить
И не работать, правда.
Вот книгу мужу напишу,
Куплю конфеты,
С изображением тайги.
Порадуется муж и эго.
Надеюсь, что
Оставлю в памяти людей
Геолога рассветы.
Дети наших детей
Расскажут всему свету,
Что знают нас,
Но, жаль, нас уже нет.
И стих мой будет жить,
Передавать приветы,
Рассказывать о любви,
О том, как были счастливы
Поэт, геолог и их дети.
Возможно, скажут, что
Она писала странные стихи.
Нескладные, но
Никогда - о страхе смерти.
Она печалилась, ревела
И духом падала не раз,
В себя не верила.
Но знала, что в подарок
Книгу написать любимому
Ей, всё ж, вполне по силам.