Что жизнь?
Игра.
На ней, как пешки,
Расставлены
"Орлы"да"Решки".
И пропадает мысль,
В пучине
Дел, свойственных
Любой личине:
Родиться;
Замотаться в кокон;
Есть, спать,
Подальше от сквозняков
Из окон.
Стать лучшим из чужих.
А для родных -
Доступным.
Не очень грубым.
И конечно мудрым.
И что потом?
В итоге?
Как жаль,но внуки
Об эту шкуру
Вытрут свои ноги.
Но это ноги внуков...
То святое.
Что наша жизнь?
Не это.
(Но и не другое).