Не забыл, но как-то неохотно
возвращаюсь к пройденному мной:
будто чую, как читает кто-то
мои письма, стоя за спиной.
Будто там, где я бывал однажды,
кто-то видел то, что видел я:
мой кораблик из судьбы бумажный
уплывал куда-то без меня.
Будто я бежал за ним, цепляясь,
убеждая подождать чуть-чуть,
но все дальше, на волнах качаясь,
отдалялся он, не дав вернуть.
И не я был капитаном - кто-то,
мне в затылок дышащий порой,
оттого, наверно, неохотно
возвращаюсь к пройденному мной...
Я не знаю - кто он и откуда,
ангел света или ангел тьмы,
или, может быть, моя причуда,
что приходит, будоража сны...