* * *
С каждым движением треть превращается в четверть.
От притяжения капли вбиваются в череп.
Бедный июнь! Рецессивные, квёлые гены.
Бедное время, что проистечёт без легенды.
Бодр я, бодр! Хотя и промокший как бобр,
я не заложник, а только наложник погоды.
Это не слёзы - я вижу!- немирного неба.
Не эмбрионы уже нерождённого снега.
Это всё то, что тоскливо копилось веками.
То, что лишь я оправдаю своими стихами.
Москва, лето 2014 г.