Холодное зимнее небо не для полётов.
Куколки сложены в банку из-под компота,
бабочкам ждать весны или даже лета -
если уж умирать им придёт охота,
только не принято вслух говорить об этом.
Тянется нить золотая, как середина
(увы, не сюда, не отсюда, прискорбно мимо),
но время - не может, оно же не из резины...
Каждую полночь становится тыквой карета,
белые кони - мышами, а кучер - крысой,
собственно, ведь и нет никакого сюрприза,
одна и та же из года в год пантомима,
одно и то же из уст в уста перепето.
Всё обратится в песок или в пену морскую,
в камень, если герой понапрасну рискует.
Видишь ли, некому здесь передать эстафету,
не поминая имени Божьего всуе.
Уходишь? Не жди, что я дверь тебе нарисую.
21.02.2024г