Город в окне в тонкой вуали ночи,
Как в полусне – пульсом из многоточий…
Свет мотыльком бьётся в его ладонях,
Жизнь – фитильком, ветер бессильно стонет.
Там, за чертой, горечь дождей, потери…
Город немой – просто закрыты двери.
Смерчем фашизм, воздух – и тот как пепел…
Город НЕ мой, если в нём гибнут дети.
Там, за стеной, небо над облаками…
Будет ВЕСНА, знаю – Россия с нами!