Стихи не пишутся и что ж -
не велика потеря,
тот, от кого по телу дрожь,
не носит маску зверя
и, распрщавшись с высотой,
что так манила полетать,
назвался голубой мечтой,
пробравшись в сердце, словно тать.
Хоть и представился Твой Сон,
лицо скрывал под волчьей маской,
был неприятно поражён,
что назвалась его я Сказкой;
что назвалась его потерей,
его несбыточной мечтой,
сказала - На'слово поверю,
коли мне скажет "буду твой"...
Не долго милый бунтовал,
всего каких - то пару лет,
потом мне руки целовал,
сказав, что лучше меня нет;
в восторге от стихов моих,
что, пробегая взглядом,
себя буквально видел в них
с какой - то фифой рядом...
Мне бы обидеться... слегка,
но воз воды не вывезти,
в руке любимого рука,
Люблю помочь чтоб вывести.
КСД