Кажется, я сам себе не верю.
Каждый день - всё больше не такой.
Каждый раз я открываю двери
С глухо затаившейся тоской.
Двери покрываются замками.
Пропадают кольца от ключей...
Верно ли себя пластал стихами
В безразличье социосетей?
Каждый день - всё дальше от начала.
Сколько там ещё? Две трети? Треть?..
Времени, я знал, чертовски мало.
Но не мне бояться не успеть.
Я бы понял тех, кто не проснулся.
Кто не захотел. Или не смог.
Как простить того, кто отвернулся,
Променяв на лакомый кусок?..
Кажется, что голос как-то глуше.
Двери раздаются в толщину...
Вы всё время ищете, где лучше,
Наплевав на высь и глубину...
Мне ль судить? На всё - свобода выбора.
Только мой ли это страх тогда:
Открываешь, а за дверью выпала
...Пустота... И даже ни следа...