Всё собираюсь, но не возвратиться
туда, где поднимается туман
над быстрой речкой, пахнет медуницей,
шалфеем, мятой, где как будто снится
уснувший дом, скрип старой половицы,
молитвослов, который в помощь дан.
Где в рамках на стене поблёкли лица
прабабки и прадеда, словно быль
ушла, как сказочная небылица,
а в небе, сшитом из кусочков ситца,
летит, летит степная кобылица
и мнёт ковыль.