До стихов ли в наш век не серебряный,
Не златой, а железный да пластиковый.
Как писать, коль шрапнелью залеплены
Да взрывчаткою стерты, как ластиком,
Города вместе с нашими жизнями
И цветы под обломками битыми.
Черным дымом лазурь неба слизана,
А земля кровью алой пропитана.
Как писать о свиданьях с любимыми,
Если в поле в грязи на снегу лежит,
Смотрит в небо глазами глубинными
Молодой пацан, ему б жить да жить…
Не писал он стихов своей девушке,
Не делился рифмованно чувствами.
Просто взял автомат, как прадедушка,
И ушел защищать землю русскую.
Не смогу написать, как споткнулся он
И упал… мокрый снег вдруг горячим стал.
И в глазах отразился вдруг мир иной,
Светлый вход в него смертью оплаченный.
Смерть мальчишки-бойца светло-русого
Будет памятью, песней, поэмою.
И стихами солдаты безусые
Нам расскажут всю правду Победную.
Век наш хмурый, чугунный, заглушенный.
До стихов ли, коль лихо военное?
Но глаза тех бойцов смотрят в души нам:
Мы Присяге и Родине верные!
23.02. 2024г.