Он мой волшебник. Я его печаль.
Из рукавов его все птицы эти...
Меня целует яблоневый ветер,
И воет опрометчивый февраль.
Друг в друге мы, укрытые не снами,
Лугами и диковинками дня.
Присматривают ангелы за нами,
Но он сильнее их хранит меня.
И в рукавах его то полдень, то страданья
Не талый снег, не ласковый, не с гор...
Но есть и солнце, свет его преданий,
Который освещает дикий бор.
Волшебник он. И что-то крепко прячут
Его благословенно кулачки.
В них то, что достается лишь на сдачу;
В них то, о чём мечтают светлячки.