Не писал я лирику давненько,
Что-то нынче пишется не то.
Целовать бы милые коленки,
Да пожить бы с давнею мечтой.
Я расстаться с нею не сумею,
Пусть моя мечта живёт во мне.
Хочется побыть немного с нею,
С той, что дальше всех, но всех родней.
Погулять бы с нею там, где росы,
Где берёзы мокрая листва.
И не заплетает ветер косы
Ивам, и чумная голова
У меня, совсем не от похмелья,
Я давно ни капельки не пил.
Всё же, очень хочется веселья,
С той, что до сих пор не разлюбил.
Ей читать бы лирику про поле,
Ей читать бы лирику про лес.
Я самим собою не доволен,
Очень редко вижу край чудес.
Там туманы, как хатенок стенки,
Зыбкие, завалятся вот-вот.
Целовать бы милые коленки,
В домике, где милая живёт.
Что ж, совсем иные увлеченья,
Повели куда-то, за собой?
Утолил я жажду приключенья,
И теперь, пристыженный судьбой,
Я беру блокнот и карандашик,
И пишу все строки для неё.
Молча, в окружении ромашек,
Пусть рассвет лучами обольёт.
Он не смоет рифмы и куплеты,
Я пишу их с радостью большой.
Знаю, любопытные рассветы,
Их прочтут и станет хорошо.
От того, что всё расскажут снова,
Дуновеньем ветра и она,
Лирику запомнит, слово в слово,
Тихо ожидая у окна.
* * *