Что мне с того, что ты любима
всей лживой сущностью своей,
сокрыв её под слоем грима
до самых кончиков бровей?
Что мне с того, что наши ночи
я вспоминаю лишь тогда,
когда желал бы тебя очень,
как ты, наверно, иногда?
Проходят годы вереницей,
я молча им гляжу вослед:
одни из них желают сниться,
другие отчего-то - нет...
Что мне с того, что ты любима?
Что мне с того, что я не он?...
Хотя была неповторима
в коротком миге, словно сон...