простецкое мое стило-
кусочек стертого графита -
и все наружное забыто,
как будто снегу намело.
лишь эта бездна, пустота,
расстеленная на колене,
неумолимый свет без тени,
зов безъязыкого листа.
все и внутри тебя самой
бездомность, пустота и скука,
так обреченно сладость звука
губами пробует немой.
так истончается душа,
дрожит, угадывая строчку,
что напряженно сжата в точку
на острие карандаша, -
все обнищало ждет молву,
чтоб немота, отпрянув в страхе,
как ткань смирительной рубахи
внезапно лопнула по шву;
чтоб кувырком в тартарары -
как сиротела одиноко,
чтоб вмиг - капелью с водостока-
щедрот и радости дары!
и слово, как весенний грач,
чернит и пачкает бумагу,
благослови его отвагу
и им что хочешь обозначь.