Отмерив век устал в счетах
Разменяных минут с нее гулявших
Когда-то тронув прямо за плечо
Мне было бы не сложно обернуть её
Наброски Пастернака так сложны
Из одеял рождается ничто
А сон покажется лекарством
от всего
Не буду говорить я: от нее
Она сама сказала сразу: от меня
Так круговерть слепа , безрука
и нема
Постель пуста , подушка не нужна
Другая та что не моя
Ища поруки, сердце манит
даль огня
Сама сказала от другого так юна
Пускай обманет также и меня
Соврав, всё кажется письмо за так
Писавшей юной это глупое дерьмо
А для мужчин лишь вспомнится
роман
Эскиза кажется дорожка
врозь пошла
Ей больше нравится ответ
в реакции слепой
Когда другой со своего письма
не поняв будто ничего
Уже хмурным забрался
В чье-то пошлое, другое…
Одеяло будто не его