* * *
Горит ночная тьма – везде
Обилие огней.
Зачем грущу я по звезде,
Что падает не мне?
Не всякий раз ли исчезал
Душе любимый блик,
И по нему, блеснув, слеза
Не испарялась вмиг?
Прекрасные глаза, уста...
Но “самые” – пока.
Многообразна красота,
И тем и велика!
Нет совершенства в мире проз,
Изъянов и прорех.
Но множество чудесных грез
Прекрасно без погрех.
Цветы полей – роса душе,
И каждый мне любим.
Любой из них для сада же –
Бурьян, когда один.
Один лелеять и поить –
Тоскливый приговор.
Напротив, что греха таить,
Их всех бы мне во двор!
Роняет дома лепесток,
Склонившись надо мной,
Один мой комнатный цветок.
Но сколько за стеной!
В душе бы дол опустошить...
Наверно, ты права:
Те страсти для моей души,
Что сорная трава.
И я бы с наслажденьем сам
Поджег бы ту траву,
Когда б не верил небесам,
Что страсти наяву
И вырастают из огня,
Что сеет сам Tворец…
Жаль, что во множестве меня
Нет множества сердец.
Вячеслав Миллер
(из книги "Волна глубин" и пьесы "Моя Галатея")