И я хотел не быть..., а стать...
Каким? Теперь уже не важно,
согбенной стала моя стать
и спотыкался я не дважды
о то, что видел вроде, но
прошёл, не замечая, мимо...
Наверное, не суждено
родиться было пилигримом,
чтобы, вдыхая пыль веков,
идти за временем вослед,
освобождаясь от грехов -
каких, быть может, вовсе нет...
Погаснет терпкое вино
в бокале хрупком и высоком...
Я затворил в мечту окно,
грустя о призрачно-далёком...