Сквозь лед потянется трава в малейшей выбоине-щели
Ветра скворцами прилетели и ну сквозь сырость бунтовать.
Гудеть в трубе, шуршать в золе, размахивать еловой тенью,
И отгонять, как наважденье, желанье зиму пожалеть.
Писать о тающих снегах, пока в распутье, в гололеде.
И быть опять не по погоде на разъезжающих ногах.
Ваяет травматолог гипс, как Микеланджело Давида.
Февраль, и дверь в весну открыта: тут берегись-не берегись.
Ботинки мокрые в углу стоят предвестником простуды...
И острая нехватка чуда сползает каплей по стеклу.