А утро такое сонное,
что всякий из неба свит,
дохнёшь на травинку сорную-
послышится тонкий свист,
проглянет росток из семени,
в ладони прольётся свет,
посмотришь, а всюду зелено,
и смерти как будто нет,
и мир наподобьи зодчего
из праха возводит храм,
дойдёшь по тропинке солнечной
до первых ручейных ран,
под облаком неоконченным,
но вписанным в синеву,
подуешь на них легонечко-
до лета и заживут.