Тишина… Тишины не вмещают созвездия строк,
Им – пророчить, сиять, и оплакивать павших, и славить.
На пороге Весны льются слёзы – берёзовый сок.
И душе не унять этой грусти, лишь в свет переплавить.
Гусли – сердце моё, что теряет струну за струной.
(Их всегда кто-то рвёт – на забаву ли, на сувениры?)
Где-то вскинут ружьё, не пленившись цветущей весной,
И опять ночь придёт, не неся ни покоя, ни мира.
Посмотри на меня. Я живая. Я чувствую боль
Всей Земли, от небес до корней. У Судьбы на пороге
Вновь стою, не кляня. На груди не медаль, а мозоль.
Сквозь вражды тёмный лес проведите нас, светлые Боги!
Гуслей звон в тишине, что лелеют старинный мотив,
Гонит тьму, топит лёд, враг бежит от победного звона.
На последней струне, душу всю за своих положив,
Русский Ветер поёт, развевая над полем знамёна.