Бегу по лезвию и все бежим по мёртвому лесу,
Думал, поэзия — внутрь себя путешествие.
Один путь к Будде, к светлому,
Второй путь к бомбе, помню,
Людям не верю я, но верю в людей по-любому!
Ветер развей песок этот в городе серых высоток
И оболочки наши пусть разобьются как стёкла.
Нет, я не медиум, а так — поэт, которого не было,
А души грешные ещё на земле стали пеплом.
Кто-то в себя уйдёт как в океан, кто-то как в ванную.
Улицы — чёрные дыры, друг, ты в глазах блеск спрятал?
Инструмент духа звучит, а подлунная виснет
и кричит меня громче, если я просто песня.
А предрассудки бесовы не скажут тебе кто ты,
В глазах напротив себя лучше видно должно быть.
Скажи мне, что там кроме плесени сырой иль пьяни?
ТАМ СТРАХ? ТАМ МОНСТР? ТАМ ТЫСЯЧА МИКРОАВАРИЙ?
Пусть крошится как печенье, мир из мелочей,
Он мог бы стать святым, если б ты понял зачем.
Но дождь не будет сухим, а зло не будет добрым,
Чтоб зеркал; души не были просто стёклами.
#iblibip #4SGM