Не дефицит, не бойся, снег не растает,
Белый сугроб в три метра чернеет боком,
Странный февраль и вьюжит и греет маем,
Видишь, трещит и скачет дурной сорокой.
Нет, ты меня не понял – речь не о сроках,
Только о том, что будет и повторится.
Вспомни последний сон, нам же снилось что-то,
Нет, не последний бой и не смерть в больнице.
Ты говорил мне часто, что мы не дети,
И целовал, как нынче целует ветер.
Я напишу Платону туда, в бессмертье,
Кто-то ведь должен сразу за все ответить.