Лёгким, вёсельным шагом иду по родной стороне,
лучезарю, смеюсь, и осенняя роща – во мне,
и костров языки так доверчиво дразнят рассвет,
и меня в моей местности не было тысячу лет.
Где же я? Посмотри хорошенько вокруг:
разве это не я в посевную ворочаю плуг?
И лягушкой пою на зелёной кувшинке пруда?
Электрическим током для связи бегу в города?
Усмехаются слуги гармошкой растянутой тьмы,
и стрекозы полей в одинокий цветок влюблены,
а у летнего утра – загар среднерусских равнин,
и песчаным станком припечатан к судьбе бедуин.
Отзеркалил, смешался, огню подарил свою суть.
Только ты, мой читатель, мечтай про зелёную грудь,
и дыши, и храни лебединую сущность любви
в каждой щепке, в золе, в круглосуточном токе крови.
Вспоминай о Земле, когда жили поэты на ней,
не познавшие цифру в весёлом кружении дней.