Пряча огонёк, дымит носильщик
У своей телеги, на ветру.
Стайка любознательных синичек
Милости людские подберут.
Серо-стыло или стыло-серо,
Март на днях тишком сместит февраль.
Шанс на жизнь - жеребий револьвера,
Хрупкий и прозрачный, как хрусталь.
Шанс на счастье - несравнимо меньший
И его не разделить на всех.
Путь в лесу выкручивает леший,
А судьбу – святая ложь и грех.
А потом, что кайся, что не кайся -
Не отмыть запятнанной души…
И живём, всё больше, мимо кассы,
И всегда, куда-нибудь спешим.
27.02.2024