* * *
Я стихотворец с давних лет,
Во мне талант горит страдая,
С изгнаний прежних я согрет,
Зимой я в шубе не мотая.
Я есть поэт, мне Пушкин друг!
Он указал дорогу к миру.
К лиризму свёл себя без мук
Страдая прошлым, без придира.
Я есть тот самый, что порой
Никто не думал с усмотрения,
С тревоги старой перед собой,
Увидел свет без поражения.
Вот так друзья, я сам в себе
Смотрю, пишу, сижу и вижу
Как за окном, я как в беде...
Холодный ветер бьёт, я слышу.
Я слышу всё от чувств неволи
Как день зовёт меня с собой,
С тревоги павшей вновь от боли
Зовёт меня своей душой.
Я стихотворец, ты мне друг
С изгнания старых без придела,
Я открываю двери вдруг,
Чтоб всё познать порой с пробела.