о смертности своей в печали
и говорили, и молчали...
бессмертия тяжесть, хоть оно
и вовсе будто не дано,
заранее тоже предрекли,
его печать всегда в дали...
и смертность похвалил глупец,
сказав, "устал я наконец"...
бессмертию оду тот вознёс,
кто говорил, как невсерьёз...
но раздались опять слова,
в каких сомнение есть едва,
бессмертию ода прозвучала,
чего в них много или мало?
в своём бессмертии один
всегда доволен без причин,
ведь сколь вокруг искали их,
в природе нету таковых...
на первый и последний взгляд
неясно ведь, чему он рад...