мне всегда было страшно быть честным.
но лжецом быть гораздо трудней.
из-за лжи мне становится тесно
где бы ни был, в каком бы из дней.
всякий раз жизнь давала мне выбор:
правда или изящная ложь.
правда - колется несправедливо,
ложь - все сгладит, как бритвенный нож.
правда может кого-то обидеть,
сжечь до пепла любые мосты.
только ложь - краткосрочный целитель,
и виновник в душе - суеты.
всякий раз, когда лгал я кому-то
мне мой внутренний голос твердил:
«как же я?» - прямо в эту минуту
он кричал, сколько было в нем сил.
я кричал, но я также не слушал,
я пытался с собой говорить.
затыкая иллюзией уши,
разрезал к самому себе нить.
с каждым днем голос будет все тише,
но цена за обман высока -
ведь себя же - сложнее услышать,
не понять «своего» языка.
голос - твой проводник в твое сердце,
этот голос - души твоей свет.
ложь для нас, как для тела - инфекция,
ясный голос - иммунитет.
завтра день будет самым прелестным,
первым из целой тысячи дней.
иногда очень страшно быть честным,
но лжецом быть гораздо страшней.