Я как-то раз в приморском луна-парке
Столкнулся с колоритным скрипачом-цыганом,
Чьи кудри виртуозно вплетены в косичку,
А зубы блещут адамантным светом…
Носил он имя странное Яшар,
Хотя на шар нисколько не похож был.
Смычком забавно проскрипел из «Тоски»,
А я в ответ ему Овунца насвистел.
Так вот возникла псевдо-перепалка
На музыкальной почве, и хотя
Не слыл я меломаном подневольным,
Однако, кое-что знавал я от Эвтерпы.
Он мне бросает живо Сарасате,
Я бью «Дон Карлосом», вослед еще Моцартом.
Цыган парирует их Джорджеем Энеску,
Мой ход – бетховенская «Ода» и Сен-Санс.
Его «Щелкунчика» глушу российским гимном,
Маэстро несколько взъерошен, кадык гуляет по себе.
Вот грянул «Марш энтузиастов». Ах так!
«Гимн Лиги чемпионов». На тебе!
Далее – как в фехтовании:
Брамс – Антонио Вивальди,
Брук – Раймонд Паулс,
Григ – Гия наш Канчели,
Вдруг выдает он Баха – это круто!
Ну что ж, лови тогда, мой друг скрипучий,
Пронзительный, горячий, дымящийся вокруг
Мальчишки безвестного «Солнечный круг»!
Последовали «Очи черные»,
Навстречу Филип Гласс.
«Поговори хоть ты со мной, гитара семиструнная» …
И тогда достаю из глубоких штанин
Густой гребешок черепаший,
Играю на нем «Хризантемы в саду»,
Пускай все вокруг ошарашены.
Под утро, вернувшись в тенистый отель,
Усталый, присев на диване,
Искренне очень о том пожалел,
Что «Лунную» обошел я вниманьем.