Живём в каких-то странных смыслах.
Скорей, бессмысленно и бесшабашно.
Мечты застряли в вязких мыслях.
А в мыслях ли? Подумать страшно.
Летит по ветру скорбь людская,
Как высохший листок осенний.
Скукожилась душа от потрясений.
Живём, сердец плотнее, не смыкая.
Напишем ли свои скрижали?
Способны ль на божественные строки?
Под видом добродетели, стяжали,
Да поощряли сатанинские пороки.
И меж добром живём и полумраком.
И души мечутся в пространстве.
И что должно явиться знаком,
Беспутным статься в постоянстве.
И чем наполнятся до края,
Мятущиеся в бездне души.
Иль за добро умрут, страдая,
Или до дна их зло иссушит.
февраль 2024